Черный омут. Черти бубновые.
Тащат вниз. Звон железных оков.
Доигрался, поэт? Поделом тебе.
В царство тьмы. И на самое дно.
Думал, слово – лишь кляксы невинные?
Думал, рифма – просто игра?
Пуще пороха фразы чернильные,
Душу жгут и взрывают Сердца.
Ты в ответе за каждую точечку,
Каждый волос, что дыбом стоял,
От твоих мерзких слов кровоточащих,
Что на лист ты бездумно швырял.
Ты в ответе за каждую линию,
Что в бреду прочертило перо,
Дар поэта – особая Сила,
Не для игр и сладостных слов.
Книга жизни – не пропись в линеечку,
И не твой захудалый блокнот.
А гордыня – та самая девочка,
Что в могилу тебя приведёт.
Дан был Дар, дак чего им играешься?
Отправляйся наверх и твори,
Шанс последний тебе дан исправиться.
Коль не можешь Любить – замолчи.
Поэт
© Copyright: Никита Таскаев, 2014
Свидетельство о публикации №114111000949
Свидетельство о публикации №114111000949
Рецензии