Стылый ноябрь. Вечер рано приходит,
Синие тени, роняя на снег.
Северный ветер будто изводит –
Душу и плоть, словно злой печенег.
Можно укрыться в уютной избушке,
В сумраке тёплом, в густой тишине,
У доброй знакомой, – древней старушки,
Молча налившей сто грамм в кружку мне.
Изрядно прозяб на жестоком пленэре,
В теле – усталость, не чувствую рук.
Как хорошо, что по истинной мере,
Есть бессловесный, доверчивый друг.
Стылый ноябрь...
© Copyright: Александр Кнэхт, 2014
Свидетельство о публикации №114111007583
Свидетельство о публикации №114111007583
Рецензии
