Здесь самолеты...

Здесь самолеты
ползают на брюхе
                у самых ног
и как ручные твари
за краем остеклованной вольеры
упрямо тычутся железными носами
по закуткам плато аэродрома
из серых пальм,
что пальцы из картона
ершистые топорщат прямо в небо.
Отсюда начинается оно.

Нудится перегруженный вокзал
и зудом расползается по телу
глазами провожающих тебя
                до выхода -
скупое безразличье
так в ожидание заключено.

Фотограф караулит жизнь,
на выпуклой личине объектива
сейчас слилось все это воедино
и отражается, как будто истекло,
или истечь готово
опять туда под мутное стекло,
как в пустоту эфира.

Но рейс отложен
словно отлегло
уже не пережитое однажды
и время, как подаренное дважды,
                не явленное,
снова поднесло отсрочку...
Это как в кино,
            когда на протяжении сеанса
тебе позволено все время отдаляться
в чужую жизнь,
                туда,
                за полотно
пока не включат свет и снова все отымут,
и уж не я готов сойти
                на дно аэропорта
                чужой страны
в бездонное стекло,
            скользнув отображением
                полета...