На кладбище черных коней не растет полынь
только гребни-грудные клетки торчат в земле
и черепа, как туфельки балерин
цвета кофе на молоке.
Как заклепка луна плавит воск фиолета ночи,
освещая без солнца забытые ветром места
вдалеке между веток филин кричит
время охоты – еда.
Мыши прячутся в черных глазницах коней,
ожидая утра и спасительный луч усыпляющий сов
и мучительно долго смотреть как во тьме
филин ищет свежую кровь.
Ветер играет на ребрах унылую песнь, спотыкаясь
И привидится где-то ужасное ржанье и стоны
Скрежет зубов друг о друга, вплетаясь
В окружающий мир сотрясает деревьев кроны.
Предрассветный крик и на кладбище белой воли
проливает мышиную кровь ошалелый глазастый филин,
когти вонзились струясь и сверкая в боли,
как удушающий сплин.
Кладбище черных коней
© Copyright: Михаил Поздняков, 2014
Свидетельство о публикации №114111004449
Свидетельство о публикации №114111004449
Рецензии