Ты мог бы остаться в тот вечер дома.
Мое предательство, сидя в кресле,
Писало бы свои мемуары..
А этот другой не со мною согрелся.
Ты мог бы вернуться, шарахнуть дверью..
Но ты пил вино у кого-то дома.
А наши тела сплетались в постели,
Потом рассыпались, затем истома.
Мое предательство, сладко жмурясь,
Писало пьесу, черкало строки.
Мои запястья в чужие руки.
Если б увидел, ты был бы спокоен?
Фантазия
© Copyright: Мария Бесова, 2014
Свидетельство о публикации №114111003595
Свидетельство о публикации №114111003595
Рецензии
