Поэт, порой,-неряшливый повеса,
Или ,напротив, вышколенный франт.
Себя рифмует с листьями из леса,
Благословляя Бога за талант.
С таким пороком жизни, не расстаться.
Засасывает эта наркота.
Приходится, лишь, только расслабляться...
Когда тебя изводит маета.
Всему виною, скажут, вдохновенье...
Оно играет с нами жизни блиц.
Рифмуются столетия в мгновенье.
Печали все ,с улыбками девиц.
Одна из них, рядится в образ музы...
Другая, носит роль секретаря.
А третья, всё нашёптывает блюзы,
Под шорох листопада сентября.
Ваш каждый шаг, как ударенья доза.
Под стук колёс слагается строка...
Во сне, души приятная заноза,
Тебя уносит прямо в облака.
И так приходит старость: тихо, ночью.
Под музыку эфира, для тебя.
А ты, на утро, трескотню сорочью,
Уложишь, мерно, в трели соловья.
10.11.2014г. 09:10
Строка играет с нами жизни блиц
© Copyright: Анатолий Кузнецов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111002508
Свидетельство о публикации №114111002508
Рецензии