Чирок

Поранился закат в полосках неба.
Туманов дымных канула пора.
И как найти улиток на потребу
и ухватить у глади комара...

в воде пропавшей мутной и прокислой,
в которой канешь, если не привит...
И он, что вдохновитель редких мыслей,
болотный газ вдохнув, примерно бдит.

И лучиком последним осветленный,
что чудик на припеке по весне,
в своих наплывах страха потаенных
уж воспарил –  к немеющей Луне.

Я не охотник. К пойме, как в Аббатство,
шагаю в осень... и душа зовет...
Там поодаль в озерах птичье братство
готовит с криком дальний перелет.

И мне легко, в глазах уставших ясность,
и бережок сухой нашла нога.
Но для него я – верная опасность,
один мой всплеск, и кинется в бега.

Метнется, что мечтатель из утопий,
к леску, где призадумалась река,
где в камышах бездонных полутопей
укрылись присмиревшие века.

И я стихаю... мне уже не спится.
Дымит костер. Звезда плывет в тиши.
И он на кочке вымокшей ютится
и, присмирев, глядит сквозь камыши...