Обжигает прохладой осень,
Сыплет иглами дождь колючий,
Не приветливы стали ночи,
И душе, от того, не лучше,
Не уютно, тоскую, маюсь,
Что ты скажешь, на это, знаю,
По дворам будет ветер лаять,
Одиночество, штука злая,
И такое, уже не ново,
Всё обыденно, даже скука,
Мне бы, ласковое обронить слово,
Только, воет за окном сука,
Там душа её горько плачет,
От того ли, моя застыла,
Да, и сам, как собака, плачу,
Всё о том, что прошло - было,
Кумачовые листья пали,
Обагрив пелену тумана,
И, остались угрюмые дали,
И, сердечная, кровоточит рана,
Был рождён ноябрём серым,
В позолоте листвы павшей.
Потому, не такой белый,
Потому, и грущу чаще.
Осень
© Copyright: Константин Васильев-Серебряков, 2014
Свидетельство о публикации №114111010525
Свидетельство о публикации №114111010525
Рецензии