О, поэты великие прошлого,
Не любила всех вас понемножку я,
Мысли ваши казались мне ложными,
Ну а рифмы не очень хорошими.
Мне казалось, что так не бывает
И тот, кто, правда, страдает
Не в слова свою боль облекает,
И не в рифме он ищет спасенья.
Мне казалось, что стихи- это признак безделья,
А потом оказалось, что не удел я,
Бриллианты души никому не нужны,
Чужие трагедии нам не важны.
Я врать разучилась, обманывать тоже.
Теперь я просто читаю лица прохожих,
К несчастью, среди них так много похожих,
Ничего не осталось...кроме рифм дешевых.
Вам, великим и прошлым...
© Copyright: Металлическая Орхидея, 2014
Свидетельство о публикации №114110907847
Свидетельство о публикации №114110907847
Рецензии