Вот уже тридцать лет,
По судьбе в некуда.
Этот мир для меня только чувства.
Я упрямо за вечность плачу естеством,
Выдавая его за искусство.
Я давно уже вне, той нелепой игры,
Мне смешны их потуги отваги.
У меня на кону только дальняя даль
И исписанный лист бумаги.
Но раз взялся не спятить, назад не уйти,
Я играю и не напрягаюсь,
Дни летят, словно птицы, как ветер легки,
Хоть я в этом бывает и каюсь.
Не боюсь и не плачу,
Бог всё нам простит
И грехи и судьбу неуклюжую.
Он и сам сейчас где то вздыхает, не спит.
Бытием до бровей загруженный.
09.02.2002.
тридцать
© Copyright: Игорь Мотовилов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110910460
Свидетельство о публикации №114110910460
Рецензии