твоей формой бешенства

больнее тебя
мне, такому пассивному,
 не сыскать в этом мире 
спешащего бытия
никогда.

сумасшедшая, в любой компании
не своя,
вечно раненная, вечно павшая,
непьющая, но нутром пьяна.
ночами читающая Блока
у костра.

это лето, казалось, отравит тебя.
а ты, полупьяная, погубишь следом
и меня.

я, как осенний изгой,
как исчадие ада
в конце октября 
хочу писать о тебе
и ненавижу тебя.

в глазах и похоть,  и огни, и детство.
кто ж знал,
что мне
захочется отравиться
твоей формой бешенства.

кто ж знал,
что твой десяток песен
задушит меня в ноябре

что я сдуру
буду снова
писать о тебе.


Рецензии