А в глазах его пустота,
На щеках - бледно-серый румянец,
И печаль на иссохщих устах
Продолжает свой медленный танец.
Сам с собой он ведёт разговор,
Уж давно помутился рассудком,
Немигая всё смотрит во двор
Из окна напролёт целые сутки.
Так сидит словно бы неживой,
Словно бы он давно уже умер,
Дом обходят его стороной,
Про себя лишь прошепчут: "Безумец!"
Седина тускло блещет в висках,
Он рожден был еще в прошлом веке,
Грузом тяжким нависла тоска
На полуоткрытые старые веки.
Для него это словно игра,
Он надеется и не сдаётся,
Каждой ночью сидит до утра,
Только смерти никак не дождётся...
А в глазах его пустота,
На щеках бледно-серый румянец,
И печаль на иссохших устах
Продолжает свой медленный танец.....
А в глазах его пустота...
© Copyright: Станислав Пронин, 2014
Свидетельство о публикации №114110800501
Свидетельство о публикации №114110800501
Рецензии
Тяжелая атмосфера стиха. Усталость, обреченность...и все-таки, сила. "Он надеется и не сдается". Нравится.
Ольга Княжна Алишкевич 16.11.2014 01:04 • Заявить о нарушении
Ольга Княжна Алишкевич 16.11.2014 01:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.