Стоял июнь, мы пили квас,
И полыхал вовсю Донбасс,
Для нас война лишь сводки новостей.
В умах гуляли сквозняки,
А Витька стиснул кулаки,
Да так, что раздавался хруст костей.
Он не топил тоску в вине,
Он в прошлом воевал в Чечне,
Ходил в атаки, никогда - в отказ.
Его дед защищал Мадрид,
Он был всегда, там где горит
И ни на что б не променял спецназ.
Но только времена реформ
Стократ погон, фуражек, форм,
Развеяли, как будто ураган.
И он к нам в грузчики пришёл,
Другой работы не нашёл.
Замечено, что мир наш - балаган.
Прошла неделя или две,
Сияло солнце в синеве,
В руках у Витьки обходной листок.
Уволился и запер дверь
И угадайте, где теперь
Наш запад и его юго-восток.
У каждого своя война,
И крыльев не растит спина.
Жаль тех, кто не способен замечать,
Что не пропала в старине,
И не осталась в той стране
Професссия такая - защищать.
Профессия такая...
© Copyright: Юрий Крисс, 2014
Свидетельство о публикации №114110800256
Свидетельство о публикации №114110800256
Рецензии