Что когда-то умирали в гробах,
Что не слышали пение птиц,
Что умели летать на ветрах,
Что сошли с сожженых страниц.
Ведь не ведали,что наверху,
Написали про них писатели,
Но клялись,как на духу,
Что они свои ж нарицатели.
Что бегут вслед своим желаниям,
И решают по своим мыслям.
Предаваясь своим же мечтаниям,
Просто думали,что сами повисли.
И не знали,что во время похода,
За спасением жизни дочки,
Тот,кто для них вроде Бога,
Для них и черкнет их последние строчки.
Со страниц
© Copyright: Ксения Сентябрёва, 2014
Свидетельство о публикации №114110801762
Свидетельство о публикации №114110801762
Рецензии
