Прощальный пир

Поздней осени окончен марафон.
Листья съежились и не летят в ладонь,
А, как комья отсыревшие, висят
Иль под деревом, ссутулившись, грустят.
И сквозь серого заката полосу
Виновато луч пытается блеснуть.
Бесполезно. Хмуро. Пасмурно. Тоска.
Завтра снег начнет свой бег наверняка.

Расчирикались на ветках воробьи.
За жилплощадь разгорелись вдруг бои?
Или птицы так пируют ввечеру
И любовную свою ведут игру?
Завтра кончится вот этот мелкий дождь,
Завтра здесь и червячка уж не найдешь –
Уж не выпить им тогда, не закусить…
Эх, гуляй душа, довольно голосить!

Позвонила – жду ответного звонка,
И печаль моя не так уже горька.
Стол накрыт, и чистит перышки душа.
Гости весело пакетами шуршат.
Воробьи от шума нашего стремглав
Разлетелись от ближайшего стола.
Ничего, здесь куст сирени не один –
Вон сидят чуть дальше кучей, погляди!

Лишь недавно мне казалось, что умру.
Мы прогнали пучеглазую хандру,
Мы разбили цепи хмурости и сна –
И теперь в душе цветет-поет весна.
Пир прощальный разукрасил всю строку.
Осень, осень, забери с собой тоску!
Завтра день начнем мы с нового листа,
Ничего, что нам давно уж за ... полста!