Имя первое

Малышка Лин-Лин, твои письма давно не тронутые
Лежат в куче бумаг и пособий по биологии.
У меня вот экзамены скоро - я в режиме робота,
Однако есть время, тебе чтоб писать убогое
Да то, что зовется стихами. Ну, да. Убогое.

Я скучаю немного. Ведь ворвался бестактный ноябрь.
Тебе скоро семнадцать. Совсем ты становишься взрослой.
Хотя где-то в прошлом осталась оголенная рябь -
Фимиам чувств возвышенных. Черт, все было так просто,
А потом только ржавые, искривлённые в помыслах гвозди.

Малышка Лин-Лин, или ты уже вовсе не та?
Да, конечно ж не та! Ведь я создал тебя в отчаянье.
Да и тот поцелуй, когда шли в декабре снега
Был, наверное, выдумкой. Легкой, ведь на прощание.
На прощание глупо грубить да рубить с плеча.

От тебя лишь осталась пачка в чернилах страниц
С лживыми мыслями, вычурным лживым доверием.
Я их часто читал и давно, но устал падать с неба ниц,
Когда что-то во мне ломалось под твоим лицемерием.
Ты - призрак. И давно подошла к концу наша с тобой феерия.

Только я все ещё влюблен. Малышка Лин-Лин. Убей, не мучай.
Во мне этих мыслей полно! До кучи!
Я жалок и мерзок! Внутри ком жгучий
Убивает от случая к случаю...
Убей. Искромсай. Отбери всю память.
Хотя, ты рада меня косвенно ранить,
Наверное.