Стихи... А что с них толку?
Лишь знаки на бумажке.
К твоей душе они не долетят.
И осенью, в футболке,
С душою нараспашку,
Я выбегу искать твой горький взгляд.
Мне жутко одиноко,
Но разве это важно?
Кому поведать мне свою печаль?
А далеко, за окнами,
За улицами влажными,
Я знаю, там играет твой рояль...
Что сделать, Бог, прикажешь,
Чтоб раз эти этюды
Услышать не во сне, а наяву?
Ты мне оставил кашель,
И скучную простуду...
Ну Бог, неуж для этого живу?
***
© Copyright: Маитаэ, 2014
Свидетельство о публикации №114110704295
Свидетельство о публикации №114110704295
Рецензии
