Пс...

Терпело небо смрад.
Судьбу терпело - человеческую.
И человек судьбы до боли небу рад:
Взошел на край (скалы). Седую
Голову склоня, смотрел в обрыв;
Искал там - в глубине провала - свет.
Он был иносказательно, но все же - жив.
Но небо зашептало ветром: нет.

И человек шагнул. Он в поиске был дна
Души своей. Не там искал? Как знать...
Однако, небу его сущность не видна.
Он росчерк лишь судьбы - и в этом суть.

А может быть и путь путей.
Искать судьбу? На дне обрыва...
Нет. Лишь вялые движения теней
От рук молящихся... и голова...

Седая - в дым. Он много пережил.
Он верил в рай. И в чудеса.
Старик, но и чуть-чуть ребенком был.
Чтоб помнить про Отца, что в небесах...

***

Набожен стих ли этот? Нет.
Скорей всего он просто пуст.
От сути. От души. Такой ответ
На праздный и беспомощный вопрос.

Не верьте в ад, то знак безумия.
Не ждите рая, это только всхлипы.
Заложниками будьте благоразумия
Седого, верного и мощного; и святы...

Только побуждения, что вне греха.
А грех - то тайна Книги, что жива.
А человек иной при жизни мертв? Ха-ха...
Ни то ни сё. Но есть святая жертва.

Псам.