Несчастье родиться вот в этой стране,
Где вместо луны всходит доллар,
Где дух твой – в смятеньи, на вечной войне,
И взгляд, словно чаша, неполон.
Здесь смерть покупают, любовь продают,
Лишь все потеряв, обретают,
И те, кто оставил домашний уют,
Все в утренней дымке растают.
Кто ищет спасенья среди суеты –
Находит лишь вечное бегство,
Кто полон надежд и дерзанья тщеты –
Получит долги лишь в наследство.
Кто телом невольник – философ душой,
Мечтает найти постоянство,
Но в душах, как плесень, глубокий покой,
И темное жизни пространство.
1995
Есть, сынок, такое понятие...
© Copyright: Черненко Виктор, 2014
Свидетельство о публикации №114110600198
Свидетельство о публикации №114110600198
Рецензии
