Нет слов печали на моих устах.
О, Роза! Я пленялся не однажды.
Терзал меня твой взгляд, созвучья вдох,
И чистый смысл без слов,
И шорох крыл бумажных;
Но время шло… сжимаясь в маете;
Грехи свои нести приноровился –
То не мешки с картошкой на хребте;
Но право – во Христе
Те, кто в труде склонился.
И кто с горбом, но окрылён – тот нас спасёт!
Жить с искренней улыбкой ему проще,
Чем тянущим всё в ветхий свой возок…
Но розе – что полёт?
Она растёт ведь в почве…
Да, спорить не решится здесь никто:
Полёт необходим шмелям и пчёлам,
Чтоб опылить цветок и сделать мёд…
Ну вот – я эзотерику изрёк,
А пользы – ни безумцам, ни учёным…
Где счастье? – в силе жить и исцелять?
В стремленьи – чудо чтоб свершалось?
Так пусть летает птица… вьёт гнездо…
Эх, с крыльями свезло,
Кому летать досталось…
06.11.14.
Кому летать досталось
© Copyright: Эжен Эксабуте, 2014
Свидетельство о публикации №114110601521
Свидетельство о публикации №114110601521
Рецензии