Пленэр

Первая книга короткой прозы " После дождя" Елены Черняевой, автора казанского литобъединения "Белая ворона", состоит из небольших рассказов, зарисовок, эссе разных лет. Они похожи на этюды - иногда акварелью, часто маслом. В них много воспоминаний о детстве, прошедшем на Украине, колоритных деталей и характеров, много солнца и воздуха, и ещё - моря. Настоящего, Чёрного, незабываемого... И - моря образов, запахов и ощущений, которые она обрушивает на читателя. Пожелаем ему окунуться в них с головой, вкусить их сполна, неспешно смакуя, как молодое крымское вино или виноград "Изабелла", прогуляться неторопливо по душистым южным аллеям, паркам и скверам старой Казани в пору золотой осени. Автор любит жизнь - жадно, во всех её проявлениях, и она в ответ спешит открыться ему всеми своими сторонами - светлыми и темными, радостными и печальными...

-----------------------------------------------------------

Первый сборник "После дождя" Елены Черняевой, казанского журналиста и литератора, знакомит читателей с интересным автором в жанре короткой прозы. Под одной обложкой собраны около полусотни лирических рассказов, из которых складывается живописная картина мира, с присущим только этому автору мироощущением. Рекомендуется для широкого круга читателей



Елена ЧЕРНЯЕВА

После дождя

Летний дождь в Крыму! Летний дождь. Он шумит, стучит по листьям, как молодой любовник в окно, этот дождь. Он врывается даже в мою спальню. Я закрываю окно. А из окна видна гора Кошка. Она все пытается выпить море. Огромная кошка, по легенде, окаменевшая за свои грехи. Люблю тебя дождь – крымский теплый летний дождь. Как пахнет зеленью после дождя! Наша терраса плывет неведомо куда... А я, как капитан на корабле: «Всем, всем, срочно драить палубу, сгоняйте воду с террасы!», но солнце, летнее солнце быстро все высушит. И на море станет снова спокойно, и мы пойдем обниматься с его волнами, пойдем ступнями танцевать его круглые камни. А вечером будут цикады. Под взволнованное стрекотанье этих нежных самцов – ведь у цикад поют только они – как хорошо на террасе! И я думаю: «Вот так бы и мне всю мою жизнь пели, не умолкая, мужчины песни любви…». А умытое солнце снова вышло на небо, и стирает с листьев капли, как слезы. Тяжелые от влаги, похожие на знаки вопросов, склонились в палисаднике цикламены. И запах лета гуляет всюду.

Ты надеваешь синие плавки и торопишься к морю. После дождя хорошо там, на море. На лету, на ходу, впопыхах, проглатываешь курицу без подогрева. Идешь на море. А мне что делать? Слоны моих мыслей, пританцовывая трубят «Семь сорок». Куда-то хочется ехать. Вечная жажда странствий. Но я ведь на море. Куда еще надо? Здесь так хорошо! На целый год заряжаюсь здесь чистой радостью. Здесь можно ни о чем не думать, только созерцать море и горы, пить этот воздух, вдыхать ароматы неповторимой крымской флоры. А ночами в нашем саду гуляют ежики, самые настоящие. Их так много! И чего они здесь ищут, в своих терновых фуфаечках? Может слив, сизых крупных слив? Но я не видела, чтобы они уносили на иголках какие-то фрукты. Это только сказочные ежики фрукты носят на иглах, а тут они на жуков охотятся, может на тех же поющих цикад. Может не такие они и хорошие эти ежики, раз охотятся на певцов любви? Ловцы, странники.

Все в мире имеет две стороны: темную и светлую, плохую и хорошую, как орел и решка на монете. И часто бывает, что сторона та или другая, вовсе не та, за которую себя выдает. Все зависит от обстоятельств – одна и та же сторона может быть добром в одном случае, и злом – в другом. Все относительно в мире, все относительно… Какие странные мысли приходят ко мне после дождя. Наверное, дождь очищает от пыли не только дорогу и листья, он очищает и души от всего наносного, случайного. Дождь дарит ощущение нового, и хочется что-то начать заново.

Как радостны черепичные шевелюры крыш! Спасибо тебе дождь, я теперь по-настоящему увидела их красоту, цвет их стал глубже, насыщеннее. А туча уползла за гору. Она похожа на сказочного дракона, которого все почему-то стремятся убить. Бедный, бедный дракон! Вот и нет дракона –какой-то облачный рыцарь уже сразил его. Все растворилось, истаяла дымка набегающих туч и скоро снова будет жарко, как несколько часов назад, до дождя. Дождь подарил нам прохладу на некоторое время. Но лето снова все берет в свои загорелые руки. А вот уже и люди гурьбой идут на пляж. Несут вино в плетеной бутылке. Их тела в татуировках, как будто в «вышиванках». Такие они, современные вольные козаки, которые когда-то в Крым за солью приезжали, а теперь приезжают, чтобы гульнуть у моря, оторваться по полной. Они непрерывно пьют крымское вино и сам воздух, и море, и даже крымский дождь кажется им вином. А вечером они снова готовят шашлыки за верандой. Мангал разжигают кипарисовыми ветками, прошлогодними шишками сосен, собранными тут же, в парке, у моря. Мидии на блюде лежат рядом с Черниговским пивом, которое стоит в коричневой толстой бутылке, уже охлажденное в старом холодильнике, на увитой виноградной лозою террасе. Холодильник зовется «Днепро», ему уже лет тридцать, не меньше, но сердце его работать не устало, хотя иногда и грохочет ночами сердито. В холодильнике хорошо охлаждается пиво и маринуется к вечеру мясо на шашлык, который будет вкусным и нежным.

 После дождя и я иду окунуться в море, накинув халат с голубыми цветами на фиалковом поле. И вот уже берег. Мезозойский остов недостроенного корпуса дома отдыха для ученых, привычно встречает гостей, как Колизей в Риме. Дом этот и вправду подобен Колизею: круглый, как будто арена для игрищ, он стоит одиноким укором у самого Черного моря… Развалился прежде великий Советский Союз, развалился и дом для ученых, которых теперь здесь найти невозможно даже Диогену с его фонарем, идущему по пляжу. Камень у берега, греческим профилем похож на Гомера, а может быть, похож на царя Одиссея?.. Воображение танцует, подсказывая новые и новые образы.

Дождь, дождь, что же ты сделал со мной? «Семь сорок» да «Семь сорок». Но куда же мне ехать? От себя все равно не уедешь, все равно, все равно…