Он писал им мелкой стружкой.
А какой еще писать?
Лил поэт дырявой кружкой
В-рот-компот и на кровать.
Засыпал и просыпался,
И записывал навскид,
Что – по шпански, что с шампанским,
От чего башка болит.
Он не мерил ни на убыль,
Не считал свои гроши,
Целовали чьи-то губы,
Дни казались хороши.
Кабаки, стихи в подвале,
Тосты, драки и галдеж,
Дни текли и убывали,
Бесновалась молодежь.
Но накапливалась форма,
Опыт тоже брал свое,
В мире чопорном и черном
Раскричалось воронье.
Черный ворон в небе кружит,
Голова еще цела,
Пьет поэт и музе служит,
Без отдачи и числа!
Что за чем пойдет – не знает,
Что запишется в зачет,
Он ничто не поменяет:
Как сложилось, так живет.
Счастье поэта
© Copyright: Юз Нокс, 2014
Свидетельство о публикации №114110508177
Свидетельство о публикации №114110508177
Рецензии
