русским художникам Сергею и Вере Кондулуковым
СЕРГЕЮ и ВЕРЕ КОНДУЛУКОВЫМ
Надоело писать про политику…
Толку нету, пиши – не пиши…
Местечковую «аналитику»
Не читаю - воротит с души..
И стихи не пишу про берёзы я,
Потому, что известно давно,
Что все рифмы - и «розы», и «слёзы»,
И «прогнозы», «курьёзы», и «грозы»,
И сезонная рифма – «мимозы»,
И певица с собакой, «Глюкоза»,
И «занозы», и даже «морозы», -
Говорю совершенно тверёзый я, -
Между нами, такое … гавно...
Не пишу про траву луговую,
Про осеннюю жатву молчу,
Потому, что ночами тоскую,
И в Уральские горы хочу!
Там когда-то ходил на этюды я,
За маститым художником вслед…
Самоцветы уральские грудами
Я ворочал, забыв про обед,
И про ужин забыв, ковырял гранит,
Пока мастер творил на пленэре,
Добывал я циркон, яшму,даже пирит,
Ильменит, что был лишь в СССэРе…
Годы шли, вот уж 30 лет,
Как осел я с семьёю в Поволжье,
Хоть и есть Жигули, - гор, считай, здесь нет,
Самоцветов здесь нет, считай, тоже…
Но таланты есть, хоть за это «плюс»,
Мою совесть ничто не тревожит,
И за это я в пояс им поклонюсь -
Кондулуковым Вере с Серёжей….
Я в поэзии – разбираюсь чуть,
Но в картинах - как свин в апельсинах,
Не дано, видать, мне проделать путь,
Хоть и был я художника сыном, -
От банального непонимания,
Чем красивы так Рубенса дамы,
До всекожного осязания
Красоты витражей Нотр-Дама…
Пусть не путаю больше Ван Гога я,
Ни с Гогеном, ни с Модильяни…
Моя жизнь была б очень убогая,
Больше б было в ней всяческой дряни,
Если б в жизни моей, с горем луковым,
И с судьбой, ни на чью непохожею,
Я не встретил Вас, Кондулуковы,
Дорогие Вера с Серёжею…
««МирИскуссники», «Передвижники»,
Левитаны, Матиссы, Ромадины,…
Сколько ж было вас, люди-подвижники,
Люди-гении, люди- громадины…
Вы – из этого рода, из племени…
Дорогие Серёженька с Верою,
Почерк мастера – он вне времени,
Лично я только в это и верую…
Были в русской культуре художники
Реалисты, и супрематисты,
Разных школ основоположники,
Маринисты и баталисты,
«Масломписцы» и акварелисты,
Ге, Серов, Васнецов, Айвазовский,
Пейзажисты и портретисты,
Был Малевич с «Квадратом» бесовским,
Чернотой заполняя пространство,
Стал он притчею, «Чёрным квадратом»,
С удивительным постоянством
Люди спорят – порой, не без мата, -
Что же значит сия аллегория?
Хоть живьём гляди, хочешь – фотки на,
Разобраться нам в этой истории –
Ну, никак, без Петрова, без Водкина!
………………………………………………..
Я держу в руках
Дорогой альбом
Кондулуковых Веры с Серёжей…
В неё портреты тех,
Кто всем нам знаком,
Есть и я, со своей грустной рожей…
Вот пейзаж – луга,
И тропинка в лес,
А за ним – пара хаток убогих,…..
Тихо так,
Городской прогресс
Не дошел сюда –
Слава Богу!
Тропка вдаль бежит,
Тишина звенит,
Никаких тут нет лишних звуков….
Лишь ручей журчит,
Про себя бурчит:
Кондулукова….Кондулуков....
Антонов И. 30.10.2114.
Свидетельство о публикации №114110503180