Со страху косит дрожь...
Бьет ветер по мордам.
Хоть довелось родиться,
Но жить – какое-там…
Спешу дождем напиться,
Хмелея на ходу,
А чтобы застрелиться?!..
Представьте, не могу!
Пусть холодно, пусть жарко,
Со страху косит дрожь,
Но все чего-то жалко,
И все чего-то ждешь...
Свидетельство о публикации №114110307861