Со страху косит дрожь...

Гуляет непогода,
Бьет ветер по мордам.
Хоть довелось родиться,
Но жить – какое-там…

Спешу дождем напиться,
Хмелея на ходу,
А чтобы застрелиться?!..
Представьте, не могу!

Пусть холодно, пусть жарко,
Со страху косит дрожь,
Но все чего-то жалко,
И все чего-то ждешь...


Рецензии