шелуха

«Если шелуха составляет первое,
Я напрягаюсь.
Если шелуха составляет главное,
То я удаляюсь...»

Вся шелуха, являясь интригами.
Бредово-модными псевдо-чириками.
Томно-кокетливым парусом въедливым,
По морю жизни плывёт надоедливо.

В жизни просторе - тенью забора.
Плоскостью скошенной. Песней обманутой.
Скрипом замочным, гнусным и склочным.
И перманентным действием смертным.

Справки наводятся. Брови подводятся.
Губы рисуются. Плечи сутулятся.
Фальшь превозносится. Девочка просится.
Дайте ей мышку, кошкой набросится.

Слева направо росчерком бритвы,
Жизнь подчеркнёт желание выйти.
Смоется снова всё, и всё разденется.
Только сознание всё же надеется.

И зацепляясь колючею проволокой,
Бьётся в виске артерией тоненькой.
Вся шелуха, как парик перекошенный,
Съедет вся набок... Мозг огорошенный

Так и не понял смысла обратного,
Что всё обсыпалось, до невозвратного.
Тот фейерверк лишь мгновение сна.
Жизнь - это Путь, что идёт без конца.

И оставляя пыль на обочине,
Дальше шагает шагом отточенным.
Путник презрел шелуху и мираж.
Жизнь что в Пути, это вовсе не блажь.

Это открытие звёзд с промежутками.
Где пребывают создания жуткие.
Из шелухи, с отшелушенной памятью.
Там лишь могила расстелена скатертью.

Там только пыль, с искрами серыми,
Всполохи зноя и холода сделали,
Этот замес, заключённый в пробирку,
Даже в бетоне проделает дырку.

И разорвав шелуху обстоятельства,
Путник уходит в просторы сиятельства.
Там настоящее… и, многоточие...
Там всё исполнится точно пророчество.

Там отшелушены губы от лжи.
И в поцелуе сольются миры...