Впитывая, будто бы, страницы книги
Убитых поэтов прокуренность квартир.
Методично вычеркивая, через скуренные сиги,
Себя из мира, или из себя мир.
Выжимая из себя капли краски на холсты,
Вечно, снующих мимо, бесцельно-занятых прохожих.
Лишенных напрочь, любых форм красоты
И на живых мертвецов, так пугающе похожих.
Пустых всесторонне, бракованных всецело,
Пугающе бесчувственных, невидящих, глухих.
Семя жизни, посаженное в них, не созрело.
В них, врожденный крик души, был задушен и утих.
Человеко-футляры пустотой переполнены,
Редко встречаемые пёстрости, черно-белы на вкус,
Человечность и чувства, сапогами затоптаны,
Яд стекает, с пахнущих мёдом, уст.
Абсурд, но в толпе - абсолют одиночества,
Бесчеловечности, лицемерия и лжи.
Не пойму, паранойю несу, или пророчества...
В мой торт, праздника жизни, пустили гнилые коржи.
Торта праздника жизни коржи
© Copyright: Данечка Лютый, 2014
Свидетельство о публикации №114110302410
Свидетельство о публикации №114110302410
Рецензии