Тысяча двести сорок пятый..

Снега комом, на голову - "Уже понедельник..."
Нескончаемости суток, страх.
И он, уже проёбан, наступивший понедельник,
На глазах, обращается в прах.

Снегопад затянулся и уже не панацея.
Заостренность металла, в руках.
На правом - Медея, на левом - Психея,
Шепчут, стонут и плачут, в стихах.

Привычность замены, запаха цветом,
Подобна, добровольному объятию плах.
О да, быть нужно, тем еще эстетом,
Чтоб искать, истин капли, в яда парах.

Часы и минуты - пустое, будто бы.
Горечь, песка времени, на губах.
Андрей и Лилия родили, переродили грибы,
Джа храни, отъебитесь, Ииссус и Аллах.

Это, тысяча двести сорок пятый, понедельник
Пребывания, в отнюдь, не райских садах.
Спутница - ручка и блокнот - подельник,
Будто, монах-первокнижник, веду альманах.

И уже, канул в лету, наступивший понедельник
Времени пеплом, сединой на усах.
А ты, попробуй докажи, что утопист, а не бездельник,
Нормальным в кавычках, с нулями в умах.

Это, как выключенное тв, в доме, что не построен,
Как, спорящий с бездной, Челюскин во льдах.
Я, убеждаю мир, что он, а он, что я - болен,
И одной из сторон, увы, быть в дураках.

Завтра, уже в прошлом, так решило вчера
И наступивший понедельник, утонул в снегах,
Радуги дуга, что округла и пестра,
В этот понедельник, квадрат в серых тонах.

Тысяча двести сорок пятый понедельник...
Пуще моего сознания, изломан.
Тысяча двести сорок пятый понедельник...
Что не наступил, а уже проёбан...



Четырнадцатый год.Вроде февраль.Новые Черемушки.Хмурый и заочно потерянный понедельник, за номером тысяча двести сорок пять.