Он умирал. Горящий взгляд, блуждая,
Раздвинул створки узкого окна -
Больной послушник любовался далью,
Которая в мечтаниях видна.
Туда, куда монаху путь заказан,
В цветущий и такой манящий мир,
Полёт легко осуществляет разум,
Свободой чтобы вдоволь накормить.
Не знающий ни ласки материнской,
Ни единенья с братьями, отцом,
Он трепетал, терзаясь перед близким
И душу разрывающим концом.
Одолевая боль, самозабвенно,
Страдалец начал сбивчивый рассказ.
От страстного признания по венам
Струилась неизбывная тоска.
У изголовья бедного больного
Сидел согбенный временем старик
И слушал жаркой исповеди слово -
Отчаяньем рождённый сердца крик...
Был сам Поэт жестоко мечен Роком -
Взят юным в поднебесные края.
Когда читаю пламенные строки,
Как будто с Мцыри умираю я.
-----------------------
Это стихотворение из книги
"В лабиринте образов"
Мцыри - Лермонтова пламенные строки
© Copyright: Татьяна Левашева, 2014
Свидетельство о публикации №114110209837
Свидетельство о публикации №114110209837
Рецензии