Проходят суетливые года
в туманном, будничном покое,
в котором жил мечтой тогда,
когда издёрган был судьбою.
Но свойства странные хранит
моя неправильная память.
Воспоминаньям время таять,
а их цветок цветёт, горит,
болит почти забытой болью,
что в сердце мне вонзили сны.
Любви, крадущейся за мною,
за перепадом в гладь волны...
Проходят суетливые года...
© Copyright: Вадим Казначеев, 2014
Свидетельство о публикации №114110110259
Свидетельство о публикации №114110110259
Рецензии