Девятый месяц плетёт к концу.
Портвейн и ливень идут к лицу.
И в сердце вычерненном нет места
ни сожалению, ни свинцу.
Виляет улица, и строка
виляет в черепе. Облака
меняют ежеминутно форму
по наставлению худрука,
аж кружит голову. Весь пейзаж,
меня вычитая, кричит: Не наш!
Залётный, неадекватный ветер!
Не говоря - дебошир, алкаш.
Усохли травы и все цветы
до первых вздохов и слёз весны.
И выпить-то не с кем - остались окна
да на погосте одни кресты.
Забыть, забыться, уйти, стереть
из памяти всё... да и что есть смерть,
если не верх самолюбия; птица,
что проклевала гнилую клеть.
9.2014
Девятый месяц плетёт к концу...
© Copyright: Анандо, 2014
Свидетельство о публикации №114103104446
Свидетельство о публикации №114103104446
Рецензии
ничерта не умею хвалить, но...
ваши стихи меня задевают
спасибо за это
Циркулярная Пила 25.06.2015 21:41 • Заявить о нарушении
ваши стихи меня задевают
спасибо за это
Циркулярная Пила 25.06.2015 21:41 • Заявить о нарушении
