Баллада начинающего поэта

Я не поэт, и рифмам не обучен,
И ямб с хореем вряд ли различу,
И русский наш, великий и могучий,
Я с матерным мешаю, как хочу.

Ведь в нашей жизни без него никак –
Не выразить интеллигентно то, что наболело…
Вот потому-то наша речь крепка,
Хотя, конечно, иногда и не по делу…

Но я сегодня с этим «завязал»,
Ведь я решил стихи писать в газету.
Я для начала выпил, сигарету взял –
Решил я твердо стать поэтом.

И вот беру я в руки карандаш
И мысль мелькнувшую я записать хочу,
Но в голове – полнейший ералаш,
И долго я задумчиво молчу…

Вот только мыслей здесь была толпа,
Как будто митинг или просто сходка,
Но начал я писать едва –
Они умчались легкою походкой.

Эй, где вы, ну куда вы подевались,
Чего бежите, как призывник от военкома,
Неужто вы чего-то испугались,
Вы ж, блин, всю жизнь со мной знакомы.

Предпринимаю новую попытку:
Пишу, черкаю и опять пишу…
Но мысли вновь сбегают прытко.
Да… неподвластна мысль карандашу…

Сижу, молчу, боюсь, оставят насовсем,
Без них поэтом мне не стать!
Вдруг слышу шепот их: «Зачем,
Зачем стихи тебе писать?»

Ты не поэт и рифмам не обучен,
И ямб с хореем вряд ли различишь.
Зачем людей стихами мучить,
Ведь ты умней, когда молчишь».


Да это мне и самому известно,
О чем тут долго говорить?
Открою правду. Если честно,
Хочу я приз какой-то получить.

Да, не поэт, и рифмам не обучен,
И ямб с хореем вряд ли различу,
Но я на всякий (вдруг – счастливый?) случай
Свои стихи на сайте размещу.