Творец

Омываемая полуночной жаждой жизни,
Будто лассо, бросаю буквы на строчки, -
Но не выходит, хоть тресни, хоть свистни
Чего-нибудь значительнее многоточия.

Одиноко блуждая в просторах Вселенной, Бог
Неустанно пытается отредактировать Землю,
Сокрушаясь: "Я света вложил, сколько мог,
Почему из него только чушь и мелют?

Отчего у каждого первого передатчик сбит
И за шумом бесцветным и чёрт не узнает смысла?
Почему в их словах только яд безнадёжно разлит,
Ну, а головы искажают самую светлую мысль?

И у многих внутренний компас настроен на тьму,
А у тех, кто чувствует свет - всё равно барахлит...
Для чего свою душу они заключают в тюрьму?
Я не в силах слушать то, как она вопит.

Для флюидов любви с утра сердца - на затвор.
Вместо леса ходят молиться в закрытый дом.
Просят помощи. Помогаю - все руки стёр,
Только - знаете - я обитаю в живом.

Казематы домов, электроника и асфальт
Мне до боли закатывают глаза...
Не ищите Меня, умоляю, на дне стакана, -
Лучше сами скорей возвращайтесь в эдемский сад."

Плачет небо - ангелов строй и Бог
Над той жизнью, которой живут Его дети.
Плачет Бог. Только это, кажется, плачу я.
Над своими корявыми строчками.
На рассвете.