Выливай на меня свое холодное сухое море,
я не заболею больше,
и так хочется,
чтобы в голову приходили гениальные строчки,
но порой,
не находишь и пары простых слов.
Ты внутри выходишь из берегов,
а снаружи,
как маленький остров,
среди волн своего же собственного внутреннего мира,
где-то между ностальгией и дежавю,
но все ведь,
в твоих руках.
Птицы пролетают мимо,
в сторону юга,
и они здесь единственные,
кто еще держаться друг за друга.
Слова летят как пули,
твои моим в противовес,
сегодня ты - Пушкин,
я - Дантес.
И если кто-то не говорит,
это вряд ли имеет что то общее с молчанием,
не трактуй чужую тишину
не правильно.
***
© Copyright: Евгенияр, 2014
Свидетельство о публикации №114102807847
Свидетельство о публикации №114102807847
Рецензии