Поэзия! Наш милый городок
тебе так мал что за границы скобок
выносишь опьяняющий глоток
холмов, низин и золотистых сопок.
Земля моя растет не вширь , а ввысь
и купол неба давит мне на плечи.
Душа, ты белой птицей обернись
и улетай туда, заре на встречу,
где розовые облака и лес
рука Творца торжественно выводит.
Там красота касается чудес,
чтобы потом застыть на небосводе.
Утро в Нацрат Илите
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114102807504
Свидетельство о публикации №114102807504
Рецензии
