***
И все кто мог уехали давно
от этих бесконечных бурь и вьюг
за птицами, летящими на юг,
и нам увидеть те края дано.
У нас зима свистит в календаре,
на деле же - одно сплошное лето,
но разве это важно для поэта,
когда живешь в протравленной норе.
И мысли ядовиты . И стихи
отравлены вселенским равнодушьем,
и умирают тихо, от удушья-
по замыслу, от собственной руки.
О, времена! И не сожжешь тетради,
где ничего уже не пишешь с давних пор.
Стихи в прямой эфир как выстрелы в упор -
но все таки в глаза судьбе не глядя.
И все кто мог уехали давно...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114102805401
Свидетельство о публикации №114102805401
Рецензии
