Свобода

Я - поэт, каких мало!
Каких ещё не носила наша Земля!
Изящно сдёргивая покрывало,
С гордостью освобождаю ваш взгляд!

Я - поэт, каких мало!
Я не валяюсь в ногах у господ,
Глубокомысленный, длиннопалый,
На арене жизни - я, вот!

Я хватаю в охапку сразу все флаги,
И ими махая, веду за собой,
Убивать и насиловать, грабить,
Врываюсь в эпоху я твёрдой стопой.

Мы способны питаться картинкой в журнале,
Ничего нам не нужно теперь покупать,
Мы на четверть из пластика, на треть из стали,
Мы всегда в полушаге от тех, кем хотим стать.

Мы тоскуем ночами по самым любимым людям,
И тоскливо глядим на остатки Луны,
Всякий раз, как на четвертинку кровати заблудим
К обольстившей случайно нас красоте.

Смысл жизни, конечно, у каждого есть,
Кто ни разу не пробовал его доискаться,
И с иглы удовольствий уже нам не слезть,
Мы варим на ложке, втираем и нюхаем счастье.

Я - поэт, каких мало,
Но всё же видала такое старуха Земля,
Когда человек, разевая во лжи орало,
Умудрялся в итоге переврать сам себя.

На жизнь нацепляем мы новый магнитик,
Чтоб на чём-то держаться и что-то держать,
Да, наша жизнь - это большой холодильник,
Там портится всё, если холод давать перестать.

Я - человек, каких много...
Я смело, свободно шагаю в дней круговерть,
В свободе своей мне чуть-чуть одиноко,
И эта свобода уж слишком похожа на смерть.