Героика контемпоральности

Тучи - могучи, как кручи. Лишь пафосный солнечный лучик
Тонкой иголкой втыкается в серые, сонные души.
Спящие рифмы под утро на сердце, как ливни, устроили бучу.
Сонным медведем забиться в берлогу иль все-таки драться - что лучше?
 
Новое утро граненым кинжалом вонзится под сонные веки,
В пасмурной гриве Харона вороны устроили драку.
Может, забить? И родиться по-новой - пластическим греком?
А не свезет с Менелаем, с Гомером - да хоть бы Тиберием Гракхом.
 
Эллипсис мыслей в толпе поутру - неслучившийся апокалИпсис.
Тучи скребутся, как мокрые кошки, по душам и крышам
Где ты, моя невозможная женщина-нимфа Калипсо?
Сразу за тучами или, быть может, семью небесами повыше?
 
Два огурца и стакан молока принесут мне катарсис,
Выбросят старые образы, тропы, метафоры, глупые рифмы.
Я улечу от Земли и направлюсь к кровавому Марсу,
Буду парить над салонными нимфами злобным критическим грифом.
 
Трудно эндемикам кущей классических русских Парнасов!
Всякая тварь норовит укусить: мол, писать надо ПРОСТО.
Тех, кто не понял высокого штиля доселе - тех разом впишу в пе(дагоги).
Мятый полтинник нашарю в кармане и гордо уйду в алконосты.