Полет
Из тонкой, в клеточку, тетради.
Остановился мир от строк:
«Меня простите, Бога ради!
Прощайте, больше не могу
Страдать я молча на планете!»
А строчки вверх и вниз бегут,
Как пишут в третьем классе дети…
Окно открыто…два шага…
Я выглянуть боюсь, считаю,
Чтоб дрожь унять свою в ногах.
Карниз выходит прямо к краю…
«Наверное, не повезло
Мне несуразницей родиться!
Но как же это тяжело
И от насмешек не укрыться...»
Там высоко… такой полет…
Восьмой этаж не даст надежды…
О чем я? Мозг мой бред несет!
Все хорошо! И все как прежде!
«Я дальше плакать не хочу!
Зарывшись головой в подушку.
Я прямо в небо улечу,
Оставив все свои игрушки!»
- Котенок мой! Зачем? Зачем!
По чьей, злой в научении, воле
Ты не считаешься ни с чем!
Пытаясь убежать от боли…
Господь! Ну, где ты есть? Приди!
Прошу тебя, молю, стенаю!
На миг ее ты упреди!
В сторонку отведи от края!
А дальше все, моя рука
Подхватит в теплые объятья,
Прижмет к груди наверняка!
И бережно оправит платье…
Тяжелый шаг, за ним второй…
Я вытянулся… сердце скачет!
Что там внизу? Сирены вой…
Толпа… брезент…, и кто-то плачет…
P.S. «Эй, Пап, ты обгоришь – проснись!
Ну, можно я пойду купаться?»
- А? ... Да…. Нет, стой! Остановись!
Дай ручку и не вырываться!
Я рад, что я уже не сплю!
Ну как же я тебя люблю!
С.Б. 15.10.14 г.
Фото из интернета.
Свидетельство о публикации №114102709976
Иван Степанович Хохлов 29.10.2014 20:24 Заявить о нарушении