Сегодня Пятница. С Утра Рисует Дождь
На Мятых Улицах Секундные Круги,
Его Вина В Худой Тоске Моей, И Что Ж,
Здесь, Как Обычно, Всё Ему Сойдёт С Руки.
Сегодня Пасмурно. Молчанье Облаков
Направит Взгляды В Встречный Телевизор,
Услышать Реквием И Миллиарды Слов,–
О Весе Назидательных Ревизий.
Сегодня Мерзко. Тривиальность Суеты
Великодушных Встреч И Дерзких Оправданий,
Когда-То Тоже Были Мы На Ты,
На Перекрёстках Келейных Желаний.
Сегодня Холодно. В Ладонях Горсть Тепла,
В Глазах Фурор Сконфуженных Улыбок,
Намедни – Совесть Стоит Три Рубля ,–
Случайный Выбор – Так Исправно Гибок.
Сегодня Сыро. И Второстепенность Встреч
Вдруг Обозначит Всем Очередной Тупик,–
Безмолвие Сцен, Где Так Нелепа Речь,
Напрасно Петь И Даже Рвать Кадык.
Сегодня Тихо. И Художник-Дождь
Внезапно Смоет Оду Давешних Иллюзий, –
Скупую Правду И Благую Ложь,
В Периферии Неусыпных Интрузий.
Пятница
© Copyright: Саша Ильюкевич, 2014
Свидетельство о публикации №114102709540
Свидетельство о публикации №114102709540
Рецензии