Прошло девять лет.
Я стою на распутье.
Что я сделал?
Дожил до седин?
Для кого-то я - бог.
Для кого-то - трутень.
Как вдруг
вырвалось и побежало гореть,
факелом испепеляя прохожих.
Лучше уж сдохнуть!
(правильнее - умереть)
под проливным дождем
между пустым и порожним.
И не велика беда,
если из далека
не видно ни зги, ни края...
Пролитую слезу
под утро не привезу,
если она сырая.
Или на новый лед
встанет коловорот,
как на Манежной.
Я подниму к лучу,
спрятав ее в парчу
из телячьей нежности.
22.06.11г.
Итоги
© Copyright: Поветкин, 2014
Свидетельство о публикации №114102708381
Свидетельство о публикации №114102708381
Рецензии