Криклива ложь и романтичен вздор.
Аляповатость не в природе зданий,
но в духе времени. Уже не терпит взор
гипербол и иносказаний.
Смысл жизни прост, как прост побег травы
по уготованному лону,
как вымах неба над плечом Москвы –
величественно-отстраненный…
Мы верим в догму, но ее гранит
изрезан лихорадкою растений,
и медленно, и зло ее гранит
природы неустанный гений.
А мальчик вырос. Мир ему – семья,
рассудок – лодка, сон иль сад – отплытье.
Он ищет соли в гуще бытия,
и каждый шорох для него событье.
Под стать траве, он мягок и упрям,
и так же одинок в пустыне лона,
и так же слеп, как путь растенья – там,
до выхода к сиянию и звону.
Нам кажется, что – детство, что – игра,
что ливень лет прольется вереницей…
Дай только срок! Но вдруг провал, дыра,
убитые слезами лица.
Памяти друга
© Copyright: Белавин Игорь Песни, 2014
Свидетельство о публикации №114102700544
Свидетельство о публикации №114102700544
Рецензии