Не подобрать мне рифм никак,
В мелодию не слить…
Рисую я какой-то знак,
Чтоб сам себя позлить.
И вдруг откроется… и что ж
Увижу на листе,
Что знак бесформенный похож
На птицу в высоте.
Что, распластав свои крыла,
Пронзает ночи мрак.
И сразу ветер у стола,
И чуть горит маяк,
И путь ей только напрямик.
И не свернуть с пути.
Всё – остаётся только миг
От смерти чтоб уйти.
Её молю: «О, отверни,
Ведь дальше волен путь».
Но близко страшные огни
И сил нет отвернуть.
Но видно так: мольбы мои
Доходят в птичий мозг.
И вот уже вдали огни,
И воздух лёгкий. Воск
Давно бы вытек на огне.
А ей вперёд лететь,
Чтоб на далёкой стороне
Упасть крылами в цветь.
Птица
© Copyright: Иван Васильевич Иванов Псков, 2014
Свидетельство о публикации №114102704843
Свидетельство о публикации №114102704843
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.