Воспоминание

То ли сон, то ли зыбкие грёзы…
Но мне видится, как наяву:
Мы лежим у Курчавой берёзы,
Бросив острые косы в траву.

Прокосили ложище Останин,
А теперь – перекур с дремотой.
Мы с отцом по-мужицки устали
От крестьянской работы крутой.

Вольно дышится полною грудью.
Возлежим на ковре из цветов,
А над нами – атласные груды
Уплывающих вдаль облаков.

Ветерок с косогоров и пашен
Обдаёт нас прохладным теплом,
И берёза Курчавая наша
Осеняет зелёным крылом.

Нет давно уж ни этой берёзы,
Ни отца, ни покоса в логу…
Знаю: жизнь – это метаморфозы,
Но смириться никак не могу.


Рецензии