Все такие неласковые, отчего-то, по этой осени...

Все такие неласковые, отчего-то, по этой осени,
не идут по дороге, а топчут ногами зебр.
И у каждого чувство, что его с небоскрёба сбросили,
и звучит из динамиков не Amodeus, - Webber.

Солнце катится, жжёт, по глазам ударяет холодом.
Мы сидим взаперти, безразличны к чужой печали.
И у каждого чувство, что его истязают голодом,
что пытают его выбивающимся молчаньем.

Душных улиц полемика нас бросает из джаза в классику.
Мы устали от смены часовых поясов и дат.
Эта осень могла бы стать нескончаемым праздником,
если прямо сейчас бы отважиться в Ленинград,

только я не отважусь. Я по-жизни вообще - не отважная...
Не набрать десять цифр и та же болезнь для букв.
Рук хватает на пол-листа (для письма бумажного
это, в общем-то, мало, это даже не мысли вслух).

Да я мыслить вообще не умею, сказать по правде вам,
я могу только рифмами (горлу что поперёк).
Я не против начать свою осень, как многие, заново,
только мне повторяют: лимит попыток уже истёк.