Почему от твоих поступков по телу зыбь,
и душа отвернулась, пряча под кожей дрожь?
Это пепел Клааса бьётся о панцирь рыб,
выплывающих из сознания - встретить нож.
Почему ты всегда молчишь, как мадам Тюссо,
на лице застыла улыбка а-ля Гуинплен,
ты решаешь ссыпать песок из моих часов,
направляя утро к ступеням своих колен.
Почему ты думаешь, что я умерла, как класс?
Это лето застряло костью, как кляп, во рту,
и, с зеркальных снимков косо взглянув на нас,
собирается кровью к чёрту вести черту.
Но когда поднялась я страшных гостей встречать
и открыла воду, достала кухонный нож -
тут в окошко впорхнула осень. Ну, здравствуй, мать!
И разгладилась зыбь, и на сердце унялась дрожь.
Не умерла
© Copyright: Фаина Киршенбаум, 2014
Свидетельство о публикации №114102603739
Свидетельство о публикации №114102603739
Рецензии