Дерево спилено в сотню кругов.
Сторож промолвил угрюмо: "Молитесь."
Спрятались путников сотни шагов,
так и не сделав прыжок в знаменитость.
Рушился город на сотню людей,
вырвав железом дыхание плоти
тех, кто молился ему: "Не убей",
тех, кто считал принесённые сотни.
Пламя пылало за сотню костров,
души горели в аду, извиваясь,
и за данайцами сотни даров
выслала к смерти презренная жалость.
Я не хочу, не могу умирать,
a окружение медлить не в силах,
но подгоняет последняя страсть:
выйти живою из сотой могилы.
100
© Copyright: Фаина Киршенбаум, 2014
Свидетельство о публикации №114102603731
Свидетельство о публикации №114102603731
Рецензии