Навь

Ночь была длинной - всё пеплом покрыто и пылью.
 Встанешь наутро и вряд ли узнаешь свой дом:
Что было мёдом - то стало хвощём и полынью,
Глазом вороньим, чужим любопытным зрачком.
Выметен пол, словно скошено в августе поле
Грозной рукой иноземных и злых косарей.
Только роса багровеет на узком узоре
Острых как бритва, но всё-таки медных ножей.
Медь покрывается патиной, ржавчиной, тьмою...
Быстро стареет, не служит, как прежде, увы.
И утекает однажды горячей рекою
Прямо под землю, из дрогнувшей выпав руки.

Ты открываешь страницу написанной книги -
Велес смеётся и гостем заходит в твой дом.
Вянет полынь, дом становится вольным и диким,
Пепел и пыль обращаются птичьим пером.
Сварога день наступает, ты смотришь на лица -
Мало людей среди тех, кто назвал себя так.
Сказочный волхв - ты почти что туман, небылица,
Волк, что бежит, попадая Поющему в такт.

Ночь была длинной, как старая грустная песня.
Песня окончена - брось её ветру, забудь.
Книга открыта на самом таинственном месте  -
Там, где теряешь религию, выведав суть.