***

Встретимся, позабыв о боли, как будто друг друга не предавали,
Так и не узнав о роли, которую мне предназначали.
Как рваные раны сами себе мы не прощали,
Так и острый крест вырывали из нас клещами.
Зачем всем песню пел тогда о воле? Даже если тебя и не просили…
Проросли наши мысли в поле, больные души их скосили.

Каялись, молили, с колен протёртых не вставали;
Плакали, как умели, а мы их прощали и врачевали.
Это ложь – априори, собирается на языке копоть;
Говорили правду, как умели, отбрасывали всю робость.
Улыбались в опале, а внутри себя ныли…
- Встретимся ещё?
- Едва ли… только в следующей жизни – пылью.

Не смотри так важно на меня, сердце лёгкое таранит;
Малодушием звеня убирайся в мою память!
Теперь ты будешь впредь пустым, медленно по жизни ехать;
А я же стану вновь глухим, в поисках чужого смеха.
- Не встретимся, пока ты жив, - вызывал я жалость.
Шепнул, кинжал свой обнажив:
- Сердце, увы, истосковалось.