Поход

Странный сон, где за туманами
бьется, вскинув образа,
наше войско с атаманами
и в полнеба Стрекоза.

Только облик ее сбивчивый
в меру трепетен и мил.
И полки ничуть не взвинчены, –
бой, не бой, лишь проба сил!

Стрекоза сверкает в стрекоте,
вертолету на манер,
наступая с пеньем-рокотом,
«Шоу» шумным не в пример.

 Мы ж смеемся, умиляемся,
точно выпал звездный час.
А противник упивается,
всех дурача напоказ.

И с добром к развязке клонится
наш поход или пикник.
И столы от снеди ломятся,
и – ура! – несется крик.

Тут и стали все раскручивать
о России смак-стихи,
где   с  л  у  ч  а  й  н  о  дни измучены
и по-доброму лихи.

И на лежку пав  тюленями,
хочешь смейся, хочешь верь,
все уперлись за ступенями
в меднокованую дверь.

Проскрипела дверь увитая
толь  плющом,  толь прахом строк.
И ярится Тать в открытую,
собирая душ оброк.

Он бранится, хлопнув лишнюю,
и в пылу заводит речь,
мол, с тремя четверостишьями
жизни вам не уберечь…

 И смелеет, растекается
сковород холодный стук, –
всех нас жарить собираются,
всем приходит нам каюк.

И, мелькнув, часы теряются,
не успев сомненью внять.
И друг к другу все бросаются –
напоследок приобнять…

Странный сон, где за туманами,
позабыв про образа,
наше войско с атаманами
и в полнеба Стрекоза.