Мне пишут письма, говорят слова,
Но я не слышу. А мгновенья скачут...
Я не желаю, но идёт зима...
Душа по миру старой, дохлой клячей
Плетётся и грустит уже о том,
Что лист не шелестит, а солнце прячет
Своё тепло за проливным дождём…
***
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.